Lo guardavo seduta dal mio tavolo, in un rigido giorno uggioso, che di grigio aveva proprio l’acre sapore dell’inverno, misto allo smog della città. Lui si dimenava velocemente nella brasserie di suo padre, mentre inviava in cucina, con precisione e dimestichezza gli ultimi ordini che gli giungevano dalla cameriera Magdalene. Studentessa americana, per sei mesi a Roma, che arrotondava il suo soggiorno servendo ai tavoli durante l’ora di pranzo. Continua a leggere “Lui, traditore seriale”
Qualcuno stava bussando alla porta. Sentivo il rumore che si faceva sempre più intenso. Il legno sembrava quasi stesse per spaccarsi, mentre la pioggia imperversava e tamburellava ritmicamente sul cornicione bucato del mio tetto. Continua a leggere “Qualcuno bussava alla porta”
Agli innocenti, vittime e sopravvissuti, ad una mattanza senza possibilità di giustificazione alcuna, in un venerdì sera di svago, tra le strade parigine.
A tutti i bambini, che quella sera volevano solamente un dolce, che gli è stato negato, così come la libertà, di cui vorrebbero privarci. Continua a leggere “Il mio bignè al X arrondissement”
Sono già due ore che dormi, come i pargoli fanno nelle loro culle calde. Eppure di fianco a te non riesco più a prendere sonno. Sono due notti che un nodo in gola mi toglie il respiro e non mi lascia via di fuga dall’insonnia, che mi percuote con una verga possente. Continua a leggere “Devo dirtelo che sì, sarà una gioia immensa”
Il suo corpo era un gioco di luci, che tra chiaroscuri, rifletteva la candida pelle, che pareva appartenere ad un bambino appena nato. Così come le sue labbra, mai screpolate dal freddo, così sottili, ma al contempo piene, di quei respiri pesanti che le abbracciavano. Il suo torace si innalzava e poi si abbassava con un ritmo scostante, come quello che accompagnava la sua vita. Tra i tormenti di alcuni giorni, che macchiavano anche il sonno di alcune notti.
Continua a leggere “Mi dava le spalle, come sempre, come tutte le notti…”
Gloria M. Rossi 